Jeg holder navnene anonyme, og billederne er bare AI. Jeg har ikke lyst til at udstille nogen, så det her er den mest ordentlige måde at gøre det på.
Det var en sommeraften – eller måske vinter, årstiderne flød lidt sammen dengang. Jeg sad på mit lille 12-kvadratmeters kollegieværelse sammen med Holst. Holst var min faste makker, der desværre gik bort alt for tidligt i 2007. Han var bedøvende ligeglad med damer; så længe der var amfetamin, kolde bajere og smøger, var han tilfreds. Jeg var hans diametrale modsætning. Jeg elskede kvinder, hvilket Holst ofte pointerede på bredt fynsk: “Fis’kal!” råbte han, når jeg nægtede at tage med på de snuskede værtshuse, hvor der kun sad gamle mænd.
Vi var unge, på SU og supplerede indkomsten med lidt hashsalg, men denne aften var kassen tom. Ingen bytur. Vi sad i stedet klinet til min computer, drak bajer efter bajer og skrålede med på OB-kampsange. Det var før Facebooks tid, så min MSN var altid åben. Jeg chattede med min ekskæreste, mens Holst sad bag mig på sengen. Eks’en havde besøg af en veninde, og vi kørte med webcam. Da jeg kaldte veninden for en frækkert, faldt dommen promte fra eks’en: “Glem det, Mark. Hun er forlovet.”
Holst grinede og råbte: “Fuck de kællinger, gamle. Skååål!”
Men en halv time senere bippede min telefon. Det var en MMS fra et ukendt nummer. Det var veninden. Hun stod under bruseren, helt nøgen, og havde sendt mig et billede, der ikke overlod meget til fantasien. Hun skrev, at jeg så dejlig ud og var vild med min højde. Jeg viste selvfølgelig billedet til Holst, der bare rystede på hovedet: “Den er halvt inde, gamle. Kan du så være lidt social igen, din fis’kal?”
Næste morgen vågnede jeg med massive tømmermænd ved 14-tiden. Telefonen glødede. Det var hende. Hun stod på banegården – lige overfor mit kollegie – og var tæt på at tage toget tilbage til København, fordi jeg ikke svarede. Jeg fik hende guidet over til mig, hoppede hurtigt i bad og knappede en reparationsbajer op.
Da hun trådte ind på værelset, var det tydeligt, at det var sommer. Hun lignede en blanding af punker, skater og poptøs: mørkt hår, sorte gamacher, hotpants og en hullet top. Hun var halvt grønlænder og halvt sydlandsk – præcis min type. Hun kiggede på min øl og spurgte: “Jeg håber, du har flere af dem der?” Det havde jeg.
Vi nåede knap nok at sætte os, før snakken faldt på, at hun under ingen omstændigheder måtte nævne for min eks, at hun var her. Jeg havde totalt fortrængt, at hun var forlovet. Men da hun satte sig på sengen og bad mig komme hen til hende, var der ingen vej udenom.
Efter første omgang blev hun siddende på mig, mens hun fik pusten. Pludselig tog hun en ring af fingeren, lagde den på bordet og sagde: “Den skulle jeg nok have taget af før.” “Er du forlovet?” spurgte jeg dumt. “Ja, det sagde jeg jo i går,” svarede hun og kyssede mig.
Vi røg to omgange mere, før hun pakkede sine ting og smuttede mod toget. En halv time senere tikkede en SMS ind: “Søde, der sidder tre piger overfor mig og siger, her lugter af pik. Håber ikke min mand kan mærke, at der har været en stodder oppe i mig.”
Det var det sidste, jeg hørte til hende, bortset fra en forespørgsel på noget røg et par uger senere. Jeg mindes det stadig med et smil, selvom det satte dybe ridser i min tillid til kvinders loyalitet. Fem stjerner herfra.